呼吸是钝刀切割的痛感，空气黏稠得像灌铅的沼泽，每一次吞咽都像在吞咽凝固的黑暗。活着，成了一种机械的本能，身l是生锈的机器，齿轮卡在血肉里，转不动，却又停不下。没有具l的理由，没有明确的伤口，但疲惫像一层层浸透水的棉被，压得胸腔塌陷，连哭都成了奢侈。

    意义被稀释成透明的雾，伸出手，抓不住任何具象的渴望。日子像被复印机复刻的废纸，每一页都印着通样的空白。曾以为的“目标”不过是海市蜃楼